Случаи из медицинской практики. (Продолжение).

    Вкусные пирожки.

    Заходим на вызов. В квартире стоит густой запах свежей сдобы и чего-то еще вкусного. В комнате на столе, покрытом нарядной скатертью, красуется огромная миска, вернее сказать, таз, наполненный свежеиспеченными пирожками. Это они такие румяные, пухленькие источают весь этот божественный аромат. Шумно проглатываем слюну. Нас проводят в следующую комнату к ребенку с сильным насморком. Я и фельдшер очень голодные – мысленно уже пробуем пирожки. Думаю, даже если вдруг не догадаются угостить – будем возвращаться, проходя мимо этой груды спрошу: «И кто это у Вас такие вкусные пирожки печет?» Ну, тут уж постесняются пожадничать.

Полечили. Возвращаемся. Проходим в первую комнату, а таза-то с пирожками и нет!  Один дух остался.

    Турки.

    Выезжаем на квартиру к ребенку. Там – иностранцы, турки. С помощью пальцев, гримас и плохого английского выясняем, что же с ребенком. Страшного ничего нет, но нужна госпитализация. Объясняем, вроде поняли. Запрашиваем место в больницу, как можем, более внятно просим, чтобы быстренько собирались, мы будем ждать их внизу в машине (дома даже присесть было некуда). Спускаемся, сидим,  ждем. Вдруг из подъезда выходят наши турки с ребенком на руках. Их сопровождают еще двое или трое соплеменников. Шумно переговариваясь, они идут мимо нашей машины. Мы машем руками, приглашаем семейство к себе. Однако, все, как один, мило улыбаясь, турецко-подданные машут руками нам в ответ. Ушли по направлению к автостоянке. Мы в легкой растерянности. «Вот - турки!» - говорим раздосадовано. Отзваниваемся по рации диспетчеру: «Родители с ребенком и толпой сопровождающих ушли в неизвестном направлении, мы свободны».

- Почему они ушли? – спрашивает диспетчер.

- Не знаем, прошли мимо нас и скрылись.

- Куда они ушли?

- На автостоянку и, наверное, уехали.

- А что, вы не могли их позвать?

- Мы звали, но ведь они - турки!

- Как турки?

- Ну как, от рождения турки, как еще???

- Ждите.

- Чего ждать?

- Пока придут.

Ждем 15 минут. Решаем связаться с диспетчером:

- Долго нам ждать?

- Больные пришли?

- Нет.

- Почему?

- Так они же - турки! – начинаем злиться мы.

- Хватит дурака валять, ждите.

- Кого?

- Ну, этих, ваших - турок!

- Сколько ждать?

- Пока не придут!!!

Тут до нас доходит, что турок – это не национальность, это – диагноз.

Суперсервис.

    Вечерело. Усталые фельдшер и врач с вызова получают новый вызов: "Мужчина 45 лет. Повышенное давление". Поднимаются пешком на 5-й этаж. Дверь открывает миловидная тихая женщина восточного типа.

- Здравствуйте. Куда пройти?

Женщина молча провожает бригаду в комнату. На диване возлежит здоровенный тучный азербайджанец. Врач измеряет давление, фельдшер набирает в шприц лекарство. Врач рассерженно ворчит: "- И чего только по такому пустяку вызывают?!"

- Ваша фамилия - Мамедов?

- Нет. Магомедов.

- Ну, может быть, диспетчера перепутали. А "скорую" - Вы вызывали?

- Да, нет, не я, доктор.

- Это Севанская пять корпус три?

- Нет, корпус четыре. Мы вообще "скорую" не вызывали, доктор, - с улыбкой говорит повеселевший кавказец.

Бригада с ужасом понимает, что ошиблась домом, корпусом и квартирой, разумеется. Полечили неизвестно кого, а кто надо - даже и не начинали. Пулей вылетают из дома.

    А Магомедов все это время лежал на диване и с удовлетворением думал: "Вот, что значит - Москва! Только-только голова заболела, так "скорая" сама, без вызова, помощь оказывает! И бесплатно!! Надо сказать Мусе, Али и его братьям - пусть тоже в приезжают."